El 20 de agosto de 2023 mi padre me mandó su último mensaje de WhatsApp. El mensaje solo contenía una palabra, Áprie, como respuesta a una pregunta doméstica que yo le había hecho el día anterior y que ahora no tiene importancia. Debido a su dificultad para escribir, no intenté buscar el sentido de esa palabra. Por esa época él, como resultado de una enfermedad llamada afasia primaria progresiva, ya llevaba unos años moviéndose con mucha dificultad, había perdido la capacidad de hablar y le costaba comer. Se comunicaba escribiendo en el móvil, con un dedo y mucha paciencia, palabras y frases cortas, casi solo relacionadas con el día a día: comida, dolor o alguna pequeña gestión. A partir de ese día, la degeneración se aceleró, hasta que el 11 de enero de 2025, ya extremadamente frágil, decidió morirse. No fue un momento doloroso, más bien una liberación, porque hacía tiempo que él ya no estaba. En el tanatorio, y tiempo después cuando esparcimos sus cenizas, celebramos entre risas su vida. No hubo dolor, pero sí mucha emoción. De manera paralela a ese proceso, me dio por escribir lo que estaba sucediendo, describiendo lo que significaba para mí el ver cómo mi padre se había ido desvaneciendo hasta apagarse, y Áprie es un lugar que solo es real en mi mente, pero que está lleno de sitios que sí que existen o existieron, en una infancia vivida en los 70 en una pequeña y provinciana capital castellana. Áprie también habla de aprender a ser hijo, de valorar la dificultad de ser padre no habiéndolo sido, de la enfermedad, del silencio y del derecho a poder decidir en qué momento queremos morir. Áprie también es un disco pequeño y susurrado que ojalá en este momento estés escuchando.

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